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Manifa

Los sábados por la mañana, luminosos y azules. Son el rastro y el mercadillo. Mi padre me lleva(ba) de la mano por el mercado central y por las calles que ahora son parte de mi vida. Hoy en La Magdalena he comprado un periódico en la Quitería junto al Fuelle y la sede del PCE. Un viejo comunista de gesto consecuente me ha hablado de los desaparecidos que no ha podido enterrar con dignidad. El Presidente tiene razón, nadie digno puede oponerse a dar sepultura a los muertos de la guerra. Al llegar a casa me he comprado una breva en el horno de La Magdalena. En el corazón del casco viejo y en los barrios de nuestras ciudades palpita lo mejor de nuestra gran nación. Hace falta un Obama para fundir en una sola esperanza los anhelos de España.

Vale más nuestro minuto de gloria. Vale más perder a esa chica. Vale más ser cabeza de ratón y los viernes por la tarde plegar para vivir. Vale más el prao del tío de las ovejas. Vale más un kebab con ella. Vale más tu coraje sin apellidos. Vale más el eco bronco de las voces callejeras. Vale más esperar en la puerta con tus sueños amarrados. Vale más llegar en patera al puerto sin algarabía. Vale más perderse un pelotazo que estrellarse en el recodo de la indignidad.

Amigo, justo antes de salvarte, otra vez, y entrar en la ratonera, mira al gato con gesto templado. No envuelvas tu vida de mierda ni en la soledad imbatible. Camina o revienta. Los hijos del mérito no reciben regalos. Toca joderse pero poner buena cara. Yo me encargo de todo lo demás. Las leyes del camino son pendencieras, decía Meliá. Recuerda cuando eramos pequeños y desenfundaba para ahuyentar a los mastuerzos de vida regalada. Eran altos y nosotros pequeños, pero salían corriendo. Hoy como ayer. Siempre. Valor y al toro. Ratones y Amigos. Así, sí, merece vivir.

Agosto le ha sentado bien a Blogia que con casi 2,5 millones de usuarios únicos dobla (o más que dobla) a “históricos” de lo digital como es el caso de Libertad Digital, o El Confidencial que apenas llegan al millón de usuarios. Blogia supera incluso a páginas como la de Antena 3 que se anuncia de manera insistente en sus telediarios y también con promos en hora de máxima audiencia.

Los boinas rojas de Chávez son la falange de la coacción que tritura las libertades en el estercolero de la pantomima revolucionaria. Venezuela es un gran país que han esquilmado a dos manos la vieja partitocracia corrupta y el bravucón golpista. Al gorila socialista sólo (se) le resisten los jóvenes estudiantes. Hijos de la libertad. Nadie (libre) milita (!) ya en los viejos partidos. Ni en Venezuela ni en España.

Miseria. Desde el campus un profesor idota amigo de un miserable sacaba brillo constitucional al socialista de las pistolas. Bochorno. Sigue el hilo de ariadna de los apoyos locales a Chávez y resolverás el jeroglífico escondido bajo una refinería. ¿Ya lo tienes?. CEDADE. Frente a ellos la energía de Obama. La izquierda que más nos gusta. Izquierda fuerte. Hace falta.

Es uno de esos políticos que se ha tomado en serio esto de los blogs. Aplicado y consecuente, Domingo Buesa, es un bloguero ejemplar que todas las noches (se) reserva unos minutos para currarse su diario digital. Domingo es uno de los pocos políticos de los partidos instalados con los que he tratado y que no me han defraudado. Hay algunos más: María Herrero por aquí y José María Lassalle por allá. Pocos más.

Él, que hacía pareja de baile con la vida, Él, que nunca rindió pleitesía al clasismo provinciano, Él, que meó conmigo en la tapia del Café del Mar y se burló así del pijo de turno y tuna. Él, que era rico sin apellidos. Él, que se enfrentó a los ricos de la concesión. Hace unas semanas miró al tendido y luego, con elegante calma, se lanzó al abismo. Antes de dar un paso al frente me dijo: Halconea y devora a las palomas. Según caía le grité: Epicureeeeaaaaaaaa!!! Ya era tarde. Por él brindé con una cañita una hora después en el corazón de la Magdalena con un borracho de estirpe. Barrio fuerte. Ayer pasando por el Centrix, antro de pijos idiotas, recordé lo que me dijo en una noche cuerda: Aquí no hay vida inteligente. A la altura del Moss, esta mañana, he arrancado una flor del jardín de Constitución, me la he puesto en la oreja, he cruzado la acera y he tirado de dos patadas todas las sillas que soportan los pestilentes culos postizos del pijerío local. Más chulo que un ocho. En Zaragoza, bien lo sabes, las pijas son feas de cara y alma. Los chicos gym llevan mascarilla en el corazón. Amigo, ya no halconeo más, cuando vuelvas sacamos la escopeta del almacén secreto. Dan ganas de liarse a tiros ya, pero prefiero hacerlo contigo. Te espero en la Lata de Bombillas.

Pd: quieren cerrar la terraza de la Ribera. Un pijo corrupto, amigo de Mari Cruz.

La chica que más quiero me ha suscrito a la Gaceta Sindical, el periódico de los afiliados de CC.OO. Hoy me ha llegado al buzón y ahora reposa en la misma librería que Hayek. La metro con ruedas es un carro transversal.

Hace años un maestro tántrico me recomendó respirar por el ano y poner los huevos dos minutos al día en agua moderadamente fría. Me entró tal ataque de risa que el maestro se enfadó con el alumno irreverente. El otro día me lo crucé en la calle y tenía un aspecto horrible, calvo, gordo y triste de cara y alma. Aquel soplagaitas relajaría el esfinter pero al final ha follado poco y cerrado su academia. Su pareja de entonces, que estaba verdaderamente buena, fue vista en los tribunales. Ejerce de abogada y se ha especializado en sectas. Pensaba que yo era un colaborador de Halevi y que estaba verdaderamente bueno. Tía lista.

Enric González es el columnista revelación. Los buenos degustadores van directos a su columna. Yo me la esnifo cada sobremesa y muchos días no me meto nada más. Las prisas. Yo le seguía en Roma. Ahora vive como Dios. Boyero no puede, Enric va sobrado. Es el mejor. Con él han vuelto los periodistas de viejo. Montanelli asoma. Macarras de pluma encendida. No es Neira quien debería estar en el hospital. España y Larra eran así, Señora.