davidballota.net

Luis

La recuperación de las riberas del Ebro a su paso por Zaragoza emociona. El paseo ribereño rompe la trasera del Pilar que ha sido siempre barrera-límite frente al poder mágico del río; fuente de vida, comercio, amor y libertad. Los clérigos pilaristas encerraron la ciudad clausurando las puertas que dan al Ebro, pero ahora un ateo valiente sacude los miedos locales, se nota que no es de aquí, para entregarnos la mejor obra de siglos. Para retar a la sinrazón eclesial de una Zaragoza en mantilla. Ahora, gracias a Belloch, hemos recuperado el placer pagano de pasear y jugar por las alamedas del corazón. Belloch es un romano que merece ya el título de César. Ave Belloch, los que van a gozar de las riberas te saludan con devoción. Valiente.

Dios no existe y él lo sabe, cita para M en la madrugada. Entonces un gitano de raza se arranca por soleares en la calle de los héroes. Han abierto Casa Luis. Ni miedo ni esperanza. Dios no es bueno en la FNAC. Mi madre, roja vehemente, nos rezaba el padrenuestro antes de quedarnos fritos. Buenos días.

Hay militares y exmilitares que han entendido su papel en una sociedad abierta, vistan ropajes civiles o castrenses. Otros no han hecho la transición y dañan con su mal gobierno las esencias demoliberales que son las de la discrepancia libre. El gobernador de ZP en Zaragoza es uno de esos militaruchos que han venido a la sociedad política para erigirse en guardianes de la finca del que manda y achicar los espacios para la libertad. El otro día sus policías disolvieron, porra en mano, una protesta pacífica -de veinte personas- y luego dieron la nota franquista en el lúdico salto al río. Necesitamos otros líderes de opinión, y sobre todo otros blogueros locales, que demanden la dimisión del militarista que acosa las libertades civiles. Dimisión.

Cobardes. Vamos mal, pero te vas de canapés con el capataz que represalia a los discrepantes. Tú, que no has protestado, eres cómplice del atropello militarista y liberticida. Vota ZP y cómete otro canapé. Brinda por el Plan de Seguridad de la Exposición Internacional. Facha.

Eres tú, y no lo sabes. Con ayuda de Juan Ramón y Rubén lo digo mejor. Yo no soy yo. Ahora que el trueno inmenso de la vida presagia una sed de ilusiones infinita. Eres tú. Una canción, un helado de limón, una brisa, una voz, un encuentro, una flor.

Este verano volveré a sustituir a Sergio del Molino en Cosas de Blogueros, la magnífica sección que Heraldo dedica todos los domingos al mundo de los blogs. Ahora que la blogosfera está en el punto de mira de todas las empresas y de todos los análisis, merece la pena resaltar la determinación con la que el gran periódico aragonés apostó por nuestro mundo de blogueros. Un honor. Gracias.

Según Hacienda, madrasta liberticida y canalla, soy rico. He solicitado un aplazamiento. Estos piratas me quieren joder las vacaciones para sufragar programas del corazón y mariscadas cañí mientras mi cuenta corriente se acerca inexorable a los números rojos. “No es seguro que le concedamos el aplazamiento”. Ellos y yo. Ellos, por cierto, son feos de cojones. Son patatas humanas. ¿No te has fijado?. He repasado sus caretos, su aspecto, su kafkiano amaneramiento de hombre-sello. Su inhumana frialdad, su arrogancia franquista. Feísimos. Oiga, tío feo, limítese a poner el sello. No me toque los cojones. Frente al Leviatán de tíos feos (y tías) se alzará la agórica figura del hombre libre. ¿Quién compondrá un peán para celebrar nuestra victoria sobre la serpiente Pitón?

Mónica y una amiga de Mónica han quedado para comerse una tostada y luego quieren “bailar”. Yo me habría apuntado a lo de la tostada, pero a lo del baile nunca. Los hombres duros no bailamos, salvo en la intimidad. El caso es que me han engañado, todo era una trama para ponerme en el brete abismal, en el espejo de la inseguridad. ¿John Wayne baila?. Pues eso. Me beberé media docena de cubatas con donaire de cow-boy amarrado a la barra. Haré el gilipollas, vamos. Hoy toca. Ay, mujeres.

Yo estuve una semana en Santa Pola con dos amigos, el azul del mar y del cielo. Nunca había disfrutado tanto tocándome los cojones. Hacía como el Rey, mi única ocupación era leer la prensa en la terraza-mirador más bonita que tuvimos los Ballota. Buñuel sólo quería volver a este perro mundo para leer la prensa. Estos días me he leído hasta las comas de la información de la Eurocopa de EL PAÍS, que sigue siendo, a pesar de todo, el mejor periódico de España. En Santa Pola o en Panticosa yo he disfrutado de la vida con los mejores amigos, el azul del cielo o del mar y un periódico de papel. No hay mejor compañía. Quizás también la Telera o la isla de Tabarca, invitadas a las que nunca he dicho que no. No diré lo mismo de las sirenas o del gachó aquel que me invitó al más tórrido de los veleros. Di “no”, alguna vez, y queda contigo mismo. Luz serena.

Arshavin pide una botella de Chivas sin aspavientos. El líder del bello desgobierno. El alma rusa. Chejov aconseja respetar hoy a los rusos. El party no corresponde a un pueblo austero y simple. Españoles y rusos, como mi vecino. Todos los sábados cuando nos cruzamos, alegres y beodos, en el rellano o en la calle de los héroes, damos vivas a nuestras dos grandes naciones. Si perdemos me alegraré por él. El partido lo veré con mi padre, al que nunca le puede la euforia. Luego en la Plaza de España brindaremos por los nobles perdedores y me fundiré en un abrazo con mi vecino. Yo de pequeño era del Dynamo de Moscú. Ahora me gustan mucho las chicas rusas que han bendecido España en cuerpo y alma.