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Él, que hacía pareja de baile con la vida, Él, que nunca rindió pleitesía al clasismo provinciano, Él, que meó conmigo en la tapia del Café del Mar y se burló así del pijo de turno y tuna. Él, que era rico sin apellidos. Él, que se enfrentó a los ricos de la concesión. Hace unas semanas miró al tendido y luego, con elegante calma, se lanzó al abismo. Antes de dar un paso al frente me dijo: Halconea y devora a las palomas. Según caía le grité: Epicureeeeaaaaaaaa!!! Ya era tarde. Por él brindé con una cañita una hora después en el corazón de la Magdalena con un borracho de estirpe. Barrio fuerte. Ayer pasando por el Centrix, antro de pijos idiotas, recordé lo que me dijo en una noche cuerda: Aquí no hay vida inteligente. A la altura del Moss, esta mañana, he arrancado una flor del jardín de Constitución, me la he puesto en la oreja, he cruzado la acera y he tirado de dos patadas todas las sillas que soportan los pestilentes culos postizos del pijerío local. Más chulo que un ocho. En Zaragoza, bien lo sabes, las pijas son feas de cara y alma. Los chicos gym llevan mascarilla en el corazón. Amigo, ya no halconeo más, cuando vuelvas sacamos la escopeta del almacén secreto. Dan ganas de liarse a tiros ya, pero prefiero hacerlo contigo. Te espero en la Lata de Bombillas.

Pd: quieren cerrar la terraza de la Ribera. Un pijo corrupto, amigo de Mari Cruz.

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